Foto: Karina Vidal
Llueve lluvia, se huele cuando llega.
Perfumes,esencias,fragancias,exhalaciones,hedores, pestilencias,tufo.Dulces, cíticos, metálicos,fuertes, suaves, puros, contaminados.Humo.Todos a mí.
Nos llevan y nos traen, adonde y de donde.
Aromas que son sabores y alegrías, y dolores que son olores.
Francesas y de todas las naciones.
A pasto recién cortado,tapeando las tierras, si se respira grises a diario.
A las milanesas de la vieja,sagradas como los ravioles de la nonna en su salsa, de mojar el pancito.
A fierros desde las ferreterías, talleres y herrerías, o el galponcito del fondo.Amontonado.
A primavera en los parques en primavera.
A mato,cierran las sierras el año todo.
A patas - esos zapatos duermen afuera- Sin concesiones.
Panes y medialunas nos chistan las mañanas frígidas invernales. Con café negro, de Brasil.
Jazmines estrechan los patios de las casas chorizo.
A asado, se siente desde lejos.Se inspira el asador. Un ritual.
El eucaliptus asoma y compite con los pinos y todos ganamos.
Limonero y naranjo en flor.
A leche quemada, todos los días a la misma hora en la misma casa. De mañana.
Yuyos quemados blancos en los campos, en olas de paz y amor, en drogas, sexo y rock & roll en recitales. En todos.Flotando.
A humedad, cuartito azul, mi primera pasión.
Algo huele raro, siempre.Especialmente por estos lares.
A gas.Abran las ventanas,las puertas, los techos, todo a oscuras.
A mierda, una suela después la otra.
A flores muriendo en los cementerios.
Olor a otra en las narices desconfiadas.
A pasado, en los cajones desordenados del abuelo.
A pedo.Yo no fui.- Qué te comiste, una pata de Gardel?-
A sábanas recién lavadas.Dulces sueños.
Olor a mar. Salado. Amar.
Alcohol, de limpiar,de curar, de beber, de quemar.
A querosene desde las estufas,cuando niños.
A sol y agua, inodoras, incoloras e insípidas.
Teletransporte automático.
Siga la lista.
Más que olores.Colores.Amores.
Huelan por el viento.
M.O.V.
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