Desenredado de las redes.
Navegando en linea, tirando linea.
Aclamado por el clamor del sol desde su cielo, endiosado.
Sombrero de paja, se raja la tierra en el duro suelo de los mortales.
El quía del día. El pesquero que nos guía.
Acompaña la caña, la maña, sapiencia como ciencia.
Aparejada como aparejo la paciencia, pareja fiel.
Placebos de carnada. Vista al frente. Horizontes acostados alejados.
Señuelo de aliciente, anzuelo de gancho, cebo que engaña.
Puntero lejos. Carrete a correr. Bobina fija.
Peinados con los dedos los sedales. Madejas de nylon.
Quien quiera peces que se moje el culo.
A la pesca, cardúmenes de reminiscentes remembranzas, especímenes turbios de pasado.
La cabeza desairada, una pecera de aguas sucias que de tanto en tanto precisa ser aireada.
Bajos fondos afondados de líquenes de quienes se abandonan a las memorias escamosas.
De memoria ,se la saben. Chupan y arremolinadas vuelven para ahogarlos.
Problemas de fondo y en el fondo, nada tiene sentido. Fondo blanco.
Ensimismado introspectivo al respecto, se sumerge.En qué mares de males tu alma nada?
Agua.Tocado. Hundido. A los botes.
Te escapas en superpuestas capas en camadas de salvavidas desinflados.
Avivan la vida los cachetazos del viento cuando marea esa marea.
Signada resignación. Desbordado desabordado.
Pieles de olas planchadas de arrugas amainadas desanimadas acarician las arenas playas.
Silencio, que el pez por la boca muere. Historias de pescador, de tamaños y de pocas palabras.
El mar distraído, no está para peces, parece.
San Valentín.
M.O.V.
Komentar